Un principio V

Golpeaba con fuerza el suelo, marcando sus huellas en el mojado asfalto por instantes, apenas un parpadeo antes de que la lluvia las desposeyese de forma. Su carrera no se debía al torrencial, sino a la desesperación. Hacía días que se sentaba a su escritorio, frente al cuaderno, intentando desentrañar lo que él mismo había escrito, intentando continuarlo, sin éxito. Los lienzos en blanco alineados en la pared en una vana tentativa de pintar algo que le rodeaban le producían un escozor en la nuca, como de sentirse observado, aunque era del todo incapaz de precisar por quién.
¿Ella?
No la había visto desde entonces. La había buscado en todos los rincones donde solía instarlo a ir, en todas las librerías de la ciudad, en todas las galerías de arte, sin esperanza de encontrarla. Ella sabía cómo no ser encontrada.
Incluso había visitado a un par de artistas, que, como él, padecían un bloqueo, aunque desde hacía más tiempo, pues, mientras estuvo con ella, era el único capaz de continuar con su obra. Al descubrir el motivo de su visita, ambos se habían enfurecido, al principio, y después consternado, sólo para acabar, con lágrimas en los ojos, suplicándole que le dijese que la necesitaban.
Aunque supiese dónde estaba, no lo haría, había descubierto en lo más profundo de su ser un ansia de tenerla a su lado, casi hambre, que, en su presencia, ignoraba. Se había confiado demasiado.
Había dejado de ser el protagonista de su propia historia desde el mismo momento en que ella desapareció.
Ella. ¿Quién era ella?
Por lo que recordaba, había llegado a la conclusión de que no era la Imaginación, como creía, y como ella había dejado entrever, aunque no era capaz de definir cómo había llegado a pensarlo. No había otra explicación para esta sensación de vacío, de no tener nada que transmitir, cuando empuñaba un pincel o un bolígrafo ante un lienzo o papel en blanco. Sólo había dolor, un dolor repentino e inexacto. Y no sabía expresarlo.
Se sintió egoísta, creyendo que la buscaba para volver a pintar, a escribir. Después ni siquiera pensaba en ello. Sólo rememoraba su aroma, a cálida mañana en invierno, su suave pelo enredado en los dedos, su embriagadora sonrisa.
Y el principio de una historia que no era tal, que no recordaba haber escrito y que le producía escalofríos. ¿Hablaba de él?¿De ella?¿Del mundo?
La ambigüedad y certeza de las oscuras reflexiones le provocaban un sudor frío.
Se sentía sucio, y culpable, por haberlo escrito.
Cruzó la calle sin mirar, sin esperar, sin parar de correr, y oyó gritos de protesta y coches pitándole. No le importó, absorto en mantener el resuello, en no dejar que sus agotadas piernas parasen ni un instante de patear el suelo con fuerza, en no pensar.
Ya no sabía qué hacer. No era protagonista de nada. Ni de su propia vida. No se sentía ni pequeño.
Alicia había intentado contactar con él, había ido a su casa, para encontrarlo ojeroso y pálido, con las mejillas hundidas y el cuerpo demacrado. La debilidad lo consumía, y su mejor amiga no pudo ayudarle. No le salió más que compadecerle, aunque trataba de enfurecerlo, de hacerlo reaccionar. Se acostó con ella, y no sintió nada. Ella se marchó llorando, a la mañana siguiente, en silencio.
Gritó. Golpeaba con fuerza el suelo, marcando sus huellas en el mojado asfalto por instantes, apenas un parpadeo antes de que la lluvia las desposeyese de forma. Cruzó otra calle sin mirar, y no vio venir el camión.


"Los puntos suspensivos son el recurso de esos cobardes que no se atreven a poner punto y final." Monotonía Despuntada.